Нет, я все же неправильный учитель. И, наверное, с тех пор как я вступила на эту нелегкую стезю, Ян Амос Коменский, Антон Макаренко, Иоганн Генрих Песталоцци и прочие гиганты педагогической мысли вращаются в гробу с такой скоростью, что их можно уже юзать как альтернативный источник электроэнергии.
Потому как вот.
Заныкались сегодня девочки из шестого класса в темном уголке коридора, уселись там на полу характерным кружком и начали тихо перешептываться. Я этот класс не то чтобы особо люблю (по причине зашкаливающей нагламуренности большинства девочек), но сразу изгонять мадемуазелей с насиженного места было бы неинтересно. Поэтому подхожу ближе и слушаю.
- И вот... - срывающийся шепот. - С тех пор призрак невесты в белом платье появляется на кладбище у той церкви, и...
Классика жанра. Мои дети апгрейднулись до рассказывания друг другу историй о привидениях в неполеженных для этого местах.
Ну что бы сделал на моем месте нормальный учитель?
Я не знаю. Я просто запрыгнула в уголок. растопырила пальцы и загробным голосом взвыла:
- Ууууаыоууууууууууу!!!
... а шестиклассницы все равно визжали громче. *потирает уши*